洗尿布，看见他就往兜里塞炒瓜子：“阳阳吃，你妹妹沾了你的奶水，往后就是你的小尾巴。”奶奶的银镯子后来戴在了堂妹腕上，却在每个黄昏蹲在煤球炉旁，往林阳的小手里塞块烤得喷香的窝头：“小龙娃长身体，多吃点。”

1997年搬新房时，林阳坚持把煤球炉装进纸箱。妈妈摸着炉门上的龙形纹路笑了：“你老伯儿当年说‘龙护炉，炉暖家’，没想到这炉子跟着咱们从老家到平房，又到了高楼。”此刻阳光穿过新楼房的纱窗，落在炉门上的铁皮龙鳞上，晃出细碎的光斑——像极了1989年冬夜老伯儿煤油灯的光，也像堂妹满月那天，煤球炉上热乎的小米粥腾起的雾。

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储物间外传来爸爸的喊声：“阳阳，你妹妹寄的酸豆角到了！”林阳抱着煤球炉转身，看见堂妹的信从纸箱缝里掉出来，信纸上画着歪扭的蛇形图案，旁边写着：“哥，老婶儿说当年你喝我的奶水长大，其实是我喝你的——煤球炉还在吧？等我去看你，用它烤红薯吃。”

妈妈把酸豆角放进玻璃罐，罐口的红布绳让林阳想起老婶儿当年系在堂妹襁褓上的蝴蝶结。他忽然懂了，那些关于煤烟与啼声的记忆，从来不是割裂的片段：煤球炉救过他们的命，堂妹的啼声给老院子添了生气，而妈妈的奶水、老伯儿的烟袋、老婶儿的酸豆角，早把“龙”与“蛇”的缘分，熬成了煤球炉上永远温热的烟火。

窗外传来收废品的吆喝，混着远处的《东方之珠》。林阳摸着炉门上的铁皮龙鳞笑了——这炉子见证过煤气中毒的惊险，听过堂妹的第一声啼哭，也看过妈妈给两个孩子哺乳时的温柔。就像老伯儿说的“龙蛇同根”，有些缘分早在煤烟与啼声里扎了根：是危难时伸来的手，是贫寒中匀出的奶水，是老院子里永远烧不熄的炉心火，让两个家庭在岁月里拧成了股，把“双胞胎兄弟”的情分，酿成了“龙蛇兄妹”的牵挂。

妈妈忽然指着阳台外的晚霞：“你看，那片云多像龙盘着蛇。”夕阳把云絮染成橘红色，像极了煤球炉里腾起的火焰，也像堂妹襁褓上的红蝴蝶结。林阳忽然想起五岁离开老家时，堂妹追着他的二八杠跑，小胳膊上的银镯子晃啊晃，喊着“哥哥等等我”——而此刻，煤球炉静静立在储物间里，炉门上的铁皮龙鳞映着新楼房的光，把1989年的冬夜、1997年的秋天，还有那些浸着煤烟与奶水的日子，轻轻拢进了时光的褶皱里。

门后的车铃忽然响了一声，是爸爸下班回来了。林阳听见爸爸跟妈妈说：“楼下张叔说香港回归那天，小区要摆煤球炉烤月饼，咱把这老炉子搬下去吧，让孩子们见见世面。”他摸着炉门上的龙形纹路点头，忽然觉得有些东西永远不会变：比如老伯儿敲在炉门上的铁皮龙，比如老婶儿缝在堂妹襁褓上的小蛇，比如煤球炉里永远温热的火——就像血脉里的牵挂，哪怕住上高楼，哪怕时光流转，只要炉门一开，那些带着烟火气的温暖，就会重新漫上来，把岁月酿成最甜的糖。

暮色漫进储物间时，林阳看见煤球炉的影子投在墙上，铁皮龙鳞的纹路里，仿佛映着老婶儿抱着堂妹的身影，映着老伯儿敲烟囱的背影，也映着妈妈哺乳时温柔的脸。他忽然明白，所谓“家”的故事，从来不是单线条的叙事——它是煤烟里的救命之恩，是啼声里的血脉相连，是两个家庭在煤球炉的烟火气里，把“龙”与“蛇”的传说，写成了最真实的、带着体温的牵挂。

风从阳台吹进来，带着远处的炊烟气。林阳抱起煤球炉往客厅走，炉门上的铁皮龙鳞蹭过他的袖口，发出轻微的“哗啦”声——那是时光的响动，是记忆的回响，也是属于他的、关于老院子的煤烟与啼声的，永远不会褪色的故事。

喜欢林阳自传琴弦上的年轮番外篇。